Я тут сформулировал, что такое любовь.
Любовь, — это восхищаться Ею даже в посредственной, скучной серии. С затаённым дыханием ловить каждое Её движение, каждый взгляд, каждое изменение в потрясающей мордочке, каждое слово, и только из-за Неё понимать, что посмотрел серию не зря. Быть благодарным за то, что даже такие невзрачные истории дают возможность соприкоснуться с Её совершенством, совершенством, окрашивающим сами эти истории, приумножающим их ценность, делающим их запоминающимися... позволяющим, быть может, хоть немного, хоть одним глазком, пусть сквозь мутное стекло, а даже и рисунок на стене, за которым на самом деле ничего нет, взглянуть на сердце Бога. И воспарить. Кратковременно, плавно, среди ласковых белоснежных облачков, навстречу надежде, вопреки уготованному всем бессмысленному концу и бездонному колодцу небытия после него, в жгучей попытке разорвать оковы материального мира, куда-то далеко-далеко, вдаль, в свободу, в безграничный, настоящий мир...