Вот вам прохладная про родственников, которые не все одинаково полезны, коль скоро зашла речь. Случилась в мае этого года.
Ночую у друзей на даче, телефон выключен. С утра просыпаюсь, включаю – 10 (!) непринятых вызовов от соседки по лестничной клетке. У меня аж похолодело всё внутри – что случилось?? Пожар?? Хату вынесли?? С родителями что-то случилось (они на тот момент отдыхали в Испании)?? Набираю быстрее, звоню. «Женя, слава Богу, дозвонилась. Дядя твой двоюродный к тебе приехал!»
…
- Чо?? Какой двоюродный дядя??
- Он говорит, что двоюродный брат твоей мамы, из Киева, дядя Андрей.
Роюсь в башке, смутно припоминаю, что да, существует, вроде как, таковой в природе. Другое дело, что я его в жизни ни разу не видел. Да и мама последний раз видела, вроде как лет пятнадцать назад, когда тот со своим отцом – маминым дядей – подходили в Киеве на вокзал пообщаться с мамой в окошко проходящего поезда, на котором она с отцом ехала в Одессу. Причём, по рассказам, помню, что он был каким-то очень крутым бизнесменом, владел несколькими крупными фабриками, планировал расширяться, потом в одночасье прогорел, после чего, пытаясь самоубиться, сиганул с восьмого этажа своей квартиры, однако остался жив. Но сломал позвоночник. Несколько лет был прикован к постели, потом, вроде бы, научился ходить по квартире на ходунках…
Приехал, надо думать, к маме, а не ко мне, по имевшемуся у него старому адресу, где родители уже не живут, а живу я. Просил у соседки телефоны родителей, но мамин был выключен, а отцова она не знала.
- Когда приехал??
- Вчера, часов в восемь вечера.
- А ночевал где?? О_о
- Под дверью у тебя…
*немая сцена*
- Жень, от него, это, пахнет очень сильно…
*вторая*
Звоню отцу, он зовёт маму. Та в шоке. Подтверждает, что да, ползает потихоньку на ходунках. Но чтобы самостоятельно поехать в другой город…Задай, говорит, контрольный вопрос, как зовут его сына и где он живёт (правильный ответ - с матерью – бывшей женой вышеобозначенного Андрея – в Швейцарии). Если действительно он – ты уж приюти его пока, что ж тут делать, а я сейчас отцу его в Киев позвоню.
Сажусь в машину, еду домой. В голове крутятся всякие нехорошие мысли. Как снег на голову. Приезжаю, открываю дверь, захожу в подъезд, и…
«- Жень, от него, это, пахнет очень сильно…»(с). Наврала соседка. Очень сильно пахнет от старого больного бомжа на Казанском вокзале, который последние лет пять не мылся и, пардон, писался/какал под себя. Тут же… Ну, все, наверное, хоть раз в жизни натыкались на дохлую собаку, разлагающуюся на солнце?? Так вот, примерно то же, только раз в десять сильнее. Дыхание перехватило сразу же, накатил сильный приступ тошноты. Ещё до того, как я увидел поцЫента.
Сидит у входной двери, на ступеньках. По виду – обыкновенный, нестарых ещё лет (ему 46, как выяснилось), бомжеватый дядя а-ля какой-нибудь проситель милостыни у церкви-на привокзальной площали, «ветеран миротворческих операций» в известных странах и местах. Грязная поношенная одежда, большой походный засаленный рюкзак. Ходунки. Повторюсь, обычный, ничем не примечательный, бомж, не считая сильнейшего трупного запаха, висящего в подъезде.
В полном ауте замираю метрах в двух от него. Очередная немая сцена. Я смотрю на него, он – на меня.
- Женя??
- *молчаливый кивок головой*
- Ну, здравствуй, браток. Тут, понимаешь, такое дело: меня в Москве из гостиницы, собаки женского пола, выгнали раньше срока, а у меня встреча важная через две недели. Я и приехал сюда. Будь другом, пусти перекантоваться, а?? Мне ничего не надо, спать я на балконе могу…
Судорожно соображаю. Нет, жить он, само собой, у меня не будет ни дня. Но просто взять и указать на дверь больному, почти не ходящему, человеку – родственнику, мать его за ногу, пусть я и вижу его в первый раз, - совсем не айс. Меня ж потом то, что там замещает совесть (потому что совести у меня нет), загрызёт. А ещё мама переживает и влёгкую возьмёт и ломанётся прямо сейчас домой с отдыха – она может. Дохожу, наконец, до мысли, что надо попробовать найти ему жильё/отправить домой в Киев. Но это всё займёт время. А его что, оставить сидеть под дверью??.. С одной стороны, сама по себе мысль о том, что я пущу ЭТО в свою квартиру, дика до ощущения полного сюрреализма, а с другой… И я, скрипя (именно так) и плача сердцем, иду к двери, открываю и говорю: «Проходите».
Встаёт, ковыляет. Действительно, совсем еле-еле ковыляет, два метра проползая за минуту. Как он доехал-то?? Как садился в поезд?? Где жил?? Закрываю двери, открываю окна, в прихожей ставлю ему стул, накрытый клеёнкой. Приношу складной столик, достаю еду, кормлю. Он рассказывает мне за жизнь. Дело, оказывается, обстоит следующим образом. Он самоубийства совершать не хотел, это на него какие-то сущности навалились всем скопом и заставили, буквально выбросили в окно. Они же разрушили его бизнес, из-за них же у него после краха дела остались долги в двадцать лямов вечнозелёных. Они же (вернее, врачи по их наущению), когда оперировали его, вшили ему в позвоночник какой-то передающий информацию стержень, из-за которого он и не мог нормально ходить. Но теперь всё будет в порядке, стержень ему какой-то дядька – инфоэнергоктототам – словом, его информационный учитель, удалил, сам он познаёт истину и ездит по местам силы, был на Ловозере, в Аркаиме, в Мексике, незадолго до того, как приехал в Москву, вернулся из Монголии. В Киеве он не был уже четыре года.
Живёт на улице, в лесу, еду добывает сам или берёт то, что дают добрые люди. Те самые сущности продолжают постоянно идти за ним по пятам, два раза на него нападали, один раз он нападающего убил. Достаёт из-за пояса и показывает мне две заточки – одна маленькая, вторая – здоровенная, из большой отвёртки. Но убил, говорит, не ими, задушил. И показывает мне руки. А руки-то действительно как у борца-вольника. Как оказалось впоследствии, он в прошлой – нормальной ещё – жизни действительно занимался греко-римской борьбой, занимал призовые места по УССР…
И, да. Я предложил ему помыться. Он отказался. Тогда, забив на потуги в приличия, я ему сказал, что от Вас, мол, пардон, несёт чем-то разлагающимся настолько сильно, что глаза режет и очень сложно общаться, находясь рядом. Он очень удивился. Я-то, говорит, попривык уже, не замечаю. А пахнет, так это просто свищ у меня немножко воспалился, ну, там, где мне элементаль Учитель вырезал. Там, смеётся, дырка у меня, вот в последний месяц чего-то совсем загноилась. Показать?? Не-не-не, Дэвид Блейн, не надо, пожалуйста, показывать…
…Квартиру я ему, самое смешное, действительно нашёл. Хотя сам не верил в то, что его кто-то возьмёт. Возил его на «копейке» дядь Саши из соседнего подъезда, любезно предоставленной мне за пятихатку. Четверо завернули. Пятый – одинокий алкаш, судя по всему, на финишной циррозной прямой, пустил. И взял недорого – семь тысяч за месяц. Правда, я ему ещё потом две бутылки принёс.
Жил он там, правда, всего неделю. Потом куда-то пропал. Приезжали родственники из Киева, искали, наводили справки по всем потенциальным знакомым – больницам – ментовкам – моргам. Безрезультатно…
Квартиру я три дня проветривал. Это с кондиционером. Стул спасти даже не пытался, выкинул. Подъезд мыли с мылом.
